Смотреть на увядающий цветок... На тонкие перегибы линий, нежные очертания, на некогда яркие, но гаснущие краски... Когда-то он был всего лишь ростком, таким же, как и многие другие, едва показавшимся над темной землей. Он рос, развивался, становился непохожим на других. Рано утром его окрапляла роса, а когда восходило солнце, робкие лучи отражались в каплях переливами света, и он становился похож на драгоценный граненный камень, сверкающий радугой. Вечером он ловил нежными лебестками последние лучи уходящего солнца, казался ярким, необузданным всплеском красок. Ночью он был незрим, но его тонкое, едва заметное благоуханье подхватывалось ветром, смешивалось с ночным воздухом, облагораживая и делая еще прекраснее ночь.
Смотреть на увядающий цветок... Эти легкие, словно былинка, воспоминания, проносятся перд взором. Какие-то моменты, столь же неуловимые, как этот уже почти изчезнувший запах, придут на память, но изчезнут, оставляя нежное, но горькое послевкусие печали.
Пришла осень. Короткая жизнь подошла к концу, ветры склонили некогда гибкий стебель к иссохшейся от зноя земле. Дожди затопили буйство цветения. Все, все оставшееся – лишь жухлая трава, и неотличимые от нее листья, и лебестки, столь изащные в прошлом, превратились в оборванный комок, венчающий увядший цветок.
