Кажется, первым в Москве цветет Донское кладбище - крохотными синими звездочками.

Хандра... такая москоская, пасмурная, институсткая весенняя хандра. Весна - пора любви? Голубых птах с розовой грудкой, порхающих над головой персонажа? Пора холодной мороси и больших уютных разноцветных зонтов? Гетр, натянутых на каблук и тряпичных сумок, случаных взглядов, каппучино с нежной пенкой, вдохновения, греющих желтых фонарей.
Черта-с-два. Как бы не так. Это - как шифрованное письмо древних индейцев (веревка с узелками) - жгут, сплетенный из дедлайнов, топорщащийся подорваныым здоровьем. Дырявые джинсы и головная боль.

На кладбище сегодня мечтала, что на моей ячейке колумбария будет написано: "Архитектор Вероника Волкова". Черт возьми, звучит красиво Осталось только ахитектором стать)