Нельзя спать, нельзя спать, нельзя спать.
Сегодня ночью я - субъективный идеалист; все материальное берет начало в идеях и существует только в нас самих; я бестелесный (по большому счету) дух, парящий свободно и легко в вершнах творчества и фасадов без сна, абсолютно без сна, и в мыслях моих нет ни мягкой подушки, ни легкого одеяла, я лишь тень в тленной оболочке, мне пофиг на эту оболочку, лишь бы фасады...

Хреновый из меня субъективный идеалист. Остановлюсь на грубом прагматизме. Не сделаю фасады - буду лох серебристый, вот.


PS Я, кажется, все-таки лох серебристый.